Lucevan Vagh Owen Berg

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Del que debo temer…

 

Qué hace falta para decir...

“se ha vivido”

 

¿Acumular años, estándares,

tristezas duras, perdidas inseparables?...

 

¿Qué hace falta para contemplar

el panorama de la existencia?...

 

El longevo, comenta que no es suficiente,

el imberbe, se queda riendo.

 

La edad es media,

los suplicios grandes

y sin sentirse dueño del papel sufriente,

la lengua pesa, repudiando a la vida

cuando se odia a todos…

 

Cuando el alma,

agria y maldita,

lamenta que la muerte

no la quiera a su lado.

 

Sólo se tiene el recuerdo,

de esperanzas tenues e ilusiones a medias.

 

Mi lujo es medido…

 

Y ya no tengo valor

para terminar por mi cuenta,

con tantos años

acumulados en las vértebras,

de vergüenza ajena

y pena anunciada.

 

Mi alma maldita

se pudrirá en esta tierra

de mundanos hombres,

donde vestirá

el negro luto de la desesperanza.

 

El asco, es por todo

y todos…

 

 

 

 

 

 

 

 

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Sagrada Patata.

 

Pude alimentarme

de las rocas más blandas que vi

de las que llevan color piel,

piel humana, pálida a veces

de esas rocas más blandas que vi.

 

La saqué de la tierra

como exhumar un muerto

como el perro que escondió su hueso

para luego sacarlo escarbando;

la saqué, de ese mar petrificado

con mis manos desgarrando la tierra,

sin herirla.

 

Pude alimentarme

de las rocas mas blandas que vi

de las que llevan color piel,

de esas rocas que de sus ojos

les nacen corales violáceos

como coronas de puntas deformes y violáceos

de esas rocas mas blandas que vi.

 

La saqué de la tierra

y aún palpitaba sin defenderse

no me hablaba, no lloraba

no vi ningún gesto de vida allí dentro

pero vivía

la saqué de ese oscuro apretado

con mis manos

sin herirla.

 

Pude alimentarme

de las rocas mas blandas que vi

no lo hice

vi su sangre blanca

en mis manos cuajarse.

 

¿Qué había hecho?

aún palpitaba sin defenderse

no lloraba, no gritaba

y el único gesto de vida que vi

fue su sangre blanca

correr por mis manos y cuajarse.

La saqué de la tierra,

rasgué su piel ajada

mutilé sus coronas de puntas deformes,

cegué sus ojos cercenando todo

hasta herirla.

 

Pude alimentarme

de las rocas mas blandas que vi

no lo hice

no había mas gestos de vida

solo su blanca sangre

endureció mis manos

secas mis manos

secas.

 

La saqué de la tierra

y no huyó de mis manos;

no hay lamentos ni sangre viva,

y allí está

en un lugar extraño para ella,

no se mueve

no dice nada

la patata sagrada.

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Lucevan Vagh Owen Berg.

(Febrero 26 1978, Lima – Perú – Sudamérica.)

 

Poeta autodidacta, discípulo fiel de las eximias obras de los Poetas de toda

filiación.

Es autor de escritos de estructura poética, simple, compleja; donde encarna

el sentimiento profuso, plasmándolos en versos muy propio de estilo humanista.

Es Pacifista, de vida bohémica, solitaria, austera, de una formación donde

la creencia de si mismo está en la búsqueda de la libertad propia, en el

equilibrio del consiente y el subconsciente.

Libre pensador amante de la tinta y el papel, que busca comprender al mundo,

despojándose de la formación ajena, encontrando su propia perceptibilidad e

idealismo sensible.

Vive actualmente en un pueblo de Piura, dedicándose de lleno al arte de las letras y a la pintura.

compos.sui@hotmail.com 

 

 

 

 

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